Semana santa / easter

"La verdadera patria del hombre es su infancia" -Rilke.

No importa lo profundo que sea el abismo que separa lo que contemplas de aquello que piensas; las contradicciones forman parte esencial de nuestro ser. Si ahora aterrizara en este lugar por primera vez y viera lo que aquí sucede durante la semana santa, pensaría que se habían vuelto todos locos.

Pero sucede que al escuchar ciertas músicas, o al oler ciertos aromas, de repente te transformas en el niño que fuiste. Quizás es simplemente la magia de cómo el gentío hace suyas las calles, siquiera una vez al año. Y ya que todas las certezas se han desvanecido, recuerdas aquella etapa de la vida con calidez. Definitivamente Rilke tenía razón.

Curioso el poder evocador de los sentidos, que nos hace rozar la incoherencia. Ya lo advertía Proust, y ahora que lo pienso bien, no se trata de los sonidos ni de los olores: para mí la magdalena proustiana se encuentra en las miradas de la gente. Son las mismas miradas que cuando veía las procesiones desde el balcón de mi abuela...


"The true home of man is his childhood"-Rilke.

No matter how deep the chasm that separates what you think of what you think, the contradictions are an essential part of our being. If I now landed here for the first time and saw what happens here during Holy Week, I would think they had all gone mad.

But it happens that when listening to certain music, or smell certain scents, suddenly you become the child you were. Maybe it's just the magic of how the crowd endorsed the streets, even once a year. And now that  all certainties have vanished, you remember that stage of life with warmth. Definitely Rilke was right.

It is curious the evocative power of the senses, that even makes us touch the inconsistency. So warned Proust, and now that I think about it, it is not about the sounds or the smells: the proustian  madeleine for me is in the eyes of the people. They are the same looks when I watched the processions from  my grandmother's  balcony...



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